走过天桥，有女孩放声歌唱。声音在乱哄哄的黑夜里显得清亮，她们一排走着，说说笑笑，十分热闹，仿佛那里才是一个完整地世界，才不管路人如何。只管放声歌唱。
假若你在科大的西门附近，建议你们去夜游，广场两旁各有一株大大的海棠，枝桠向两边扩张到一定弧度就直直向上，遥望过去，像是孔雀开屏。隔着一排树的路灯，微光透过来，戴着耳机，声音仿佛隔了一层，走路起来有点飘忽，远处的声音也不是很实在。你若这样走进了这一株繁花盛开，估计你也会晕眩，仿佛美隔着一层又一层，亲近又亲近不得，香味又了若无痕，黑夜中的粒子，颗粒粗大混沌。看不清花朵的娇媚、感受不到腮红般地浓妆淡抹总相宜，更是无法看到风中，她忽隐忽现地美。只是这样在黑夜中，仿佛是黑白照片，你看得到花儿的模糊轮廓，你看得到一棵树都热烈地包裹在花朵之下，你更是可以感受得到她盛开的多么惊心动魄，即使在无人知晓的黑夜里，她依然，依然不管不顾地盛开着。
走近，有一个小姑娘蹲坐在树下，再旁边的走廊里，黑黝黝地坐着几人。她们定是不舍辜负这树，这花，这春风沉醉的晚上。
与这美丽的花儿惊心动魄地擦肩，不舍，回头凝望。复又向前，路灯明亮了起来。柏油马路上有碎玻璃，这玻璃碎了又一碎，镶嵌在柏油路凹凸不平的缝隙里，看起来像是星星，随着你的步伐，一闪一闪，又像是雨后刺柏上面的水滴，挂在枝头，换了不同角度，每一个角度都莹莹烁烁地藏满了水滴。
再走一段，是操场。操场的各个角都立着高高地明亮不眨眼地灯，毛白杨一身尚嫩绿的叶子，像宝塔似的形状，整个照射在灯光下。它的叶子永远是不平整地，吊在那看似瘦弱的叶柄上，灯光透过叶片，像是点了一盏盏莹绿色的小灯。风一吹，就会想起：“流萤池上舞，依稀点点魂”，以及，展开写着这首诗的那封信，以及信中零落的心事，这首诗便永远地记住了。多么形象：心思散落着，欲说还休，只是像白杨的叶子一样，吊在瘦弱的叶柄上，随风吹乱。
穿越了这一段段，只是为了去寻亲戚家，有外婆做的蒿子粑。我们那里清明附近，还有一个习俗，三月三，蒿子粑。
拿到手里依然不敢置信，那么遥远的距离，托人带过来这一口吃的。像是远离故乡之外，家乡所有的节气习俗都好像远离了。那一份只有回到故乡才有的乡土人情全都被隐藏了起来，日日活在城市里，每天都是上班下班，节日、节气、习俗全都舍弃了，特别是故乡的那些琐碎细小的日子。都忘了，不是忘了，是都不愿意去做些什么，好像也是有一股无力感，生活就是这么裹挟着你，每一天都这样地重复走啊走，不能停歇。
知道是有人会去祭拜清明了，但是也淡忘了，想不到转眼就带了蒿子粑来，不去拿到手里，好像是依然不敢相信的执着，便一路走着，一路数落着自己怎么如此这般。抛下了所有的故乡记忆，只是烦恼着今天的工作，忘了小时候，南方湿润的空气里，种下所有的情结和记忆。
终于看见了，不敢去弄，好像有几年没有吃过了，好像有很多年，不曾在家乡待上一年四季了。小时候总是渴望长大，长大了却要远离故乡，把所有的都遗忘，好像换了一副城市人的身体，那些因着四季轮换种下的种种线索和仪式全都忘了。
有一种深深地惋惜和无奈，像是分成了两半的我，一个干燥在北方的雾霾里逐渐长成我想要的某种样子，一个湿润在南方的回忆里逐渐死亡。
是不是只有尝一口，尝一口故乡的风物，我才能重新活过来。
蒿子粑：江南地区的清明风物，采摘地里随便冒出来的茼蒿，分好几种，只能采一种能吃的：叶片有着特殊的样子，绒毛也是最多的。糯米粉搅拌揉搓，通常会加腊肉丁，再加洗过稍微揉过的茼蒿。分成小团，锅中热油，入锅，压扁。两面煎成焦黄最好吃，外焦里嫩，加上蒿子的清香，不油不腻。是我们家乡特有的风物，回想起来，仍然是别的地方都没有的，只有家乡才有的特别好吃的风物，让人如此怀念。
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