老男人还有什么期待？生活的更好一点，再好一点，有个遮风挡雨的屋檐，有个等自己一起吃饭的妻子，有一些工作之余的闲暇，偶尔失去航向还能归港，心灵失去感应还能修复。
怎样才能不被残暴的现实所谋杀？
老男人的失败在于花费太多时间在了无用功上，在于思维的迟钝与桎梏，在于贫困烂泥中挣扎的过久，凡此是糟透了的。
成熟而胆怯。无用又愤青。总之，别人一提起必然要呵呵几声的。
徒增一身肥肉，在时间的洋流中翻滚着，品尝着失意和无奈。与一切美好的词无关，与黑夜的柔美无碍，也与肉体的呼唤南辕北辙。
他是读着安妮宝贝的哀伤一路走来的，那时胡须才刚刚有疯长的苗头，他的世界中飘荡着泥土的气息，远离繁华与拥挤，在荒僻之遥。
他切幕三毛浪迹天涯的经历，在席慕蓉的诗语里沉浸，一往无前的沉默，憋闷的像南方潮湿而阴郁天气，汗流不止，目光游离。
尽管不停的书写着稚嫩和无知，却始终无法找到真正的主题，跟随史铁生追问生命的要义，感受“我与地坛”的孤苦，记录下皆为“务虚”的笔记。
十八岁，二十岁，悄无声息，像夏汛时节雨水胀满了河床，就要满溢出来，攻击农田，淹没一切混沌的记忆。
郁达夫漂泊南洋而后死，走得远，死得冤，灵魂与故乡远隔万里之水，如何叫人不“沉沦”呢？
他一句一字的读下去，那些文学作品中的命运与坎坷，跌倒与爬起，不停地抽打着他。
尽管他在《钢铁是怎样炼成的》中寻到了勇气和坚持，尽管他走了出去，却从未亲临一片“挪威的森林”，在没有“情人”的跋涉中作为“朗读者”，做一个“追风筝的人”。
生命不能承受之轻啊，除了肉体，一切都是毫无重量感。
他的名字不叫红，而是毫无色彩的，人生远比“藏地密码”神秘，爱情远比“雨巷女郎”要朦胧，唯有《随想录》那么真实，每一天的等待与煎熬，回忆与直面。
在大都市漂泊十年，喂养欲望和肉体，妥协着也反抗着，没有复仇者联盟，只有孤军奋战。逐渐苍老，无心之路漫漫，雨季即将来临，无端写就这些梦话，在一个沉闷的凌晨。
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