《一只猫》
那是一条，
下过了雨的柏油马路，
有白色的灯光，
从远处游了过来，
在路面上，
被打碎，
被反射，
成了颗粒状的点。
有一只猫走过，
没有声音，
轻柔的像一块布，
只是在地上，
抹出了一个印子，
一串印子，
连向街角垃圾桶后面的一片暗。
有时候有声音也是一种安静，
而没有声音，
却是嘈杂，
是混乱，
是争斗，
是沉默的嚣张，
是无言的反抗。
是静，
也是不静。
街边没有狗，
却有狗叫声从远处传来。
我听到，
那铁链子在地面上摩擦，
急促，带着节奏，
像是遥远的，
有人在配合着打节拍，
也像是一个带着高顶帽子的男人，
穿着高跟的皮鞋，
走在一条湿湿的，
却干净的路上。
老福特汽车里的男人，
纹丝不动的坐着，
毫无表情的看着前方，
目光呆滞，却凝重。
他一定是一个诗人，
在他开口的时候，
那些雨滴会在瞬间停止。
只是雨天的忧伤，
容易显得像掺了水的高度酒，
让它的烈，
成了笑话，
成了借口，
成了虚伪和无奈。
它不再那么苦痛，
不再能燃烧。
它已然熄灭，
成了那个街角的垃圾桶后面的暗。
一个女人从那后面露出了半张脸，
我从她脸上，
看到了香烟的烟圈，
一层，一层，一层的，
重叠着，
旋转着，
纠缠着。
然后越升越高，
到了那个破了灯罩的路灯下面，
熏着那里的飞虫，
还有没有脑袋的舞动的蛾子。
那大概就是那只猫。
一只猫
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