太阳是个画家。
诗人是这么想的。
他就在日出之前立在那儿,
哪儿也不去。
慢慢的,天边那簇火放肆起来,
明媚了半边天空。
云朵儿卷卷舒舒,奔向尽那边的钟楼,
顽劣如扑蝴蝶的孩童。
那天空似被上帝吻过,
沉静如浅色的白浪。

远日从远方走来,
不慎打翻金红的颜料。
寂寞的心火烧起来了。
烧起了葱葱绿树,
烧起了烈烈寒梅,
烧起了,讶然沉默的诗人的眼。
火是赤金色了。
流云嬉笑着涂抹其他云朵的脸颊,
云是鎏金色了。
太阳将画笔递给了风,
海浪声声,金浪滚滚。
天空脱去了蔚蓝色的外衣,
它是白金色了。
那我呢?诗人问。
“你不需要我的帮助,”太阳笑了。
温暖的波光水一般泄在地上,
淹没了他的两肩,没入了树影之中。
“你有一颗金色的心。”
……
日出了,他就立在那儿
哪儿也不去。
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