郭敬明—你曾是我的青春

郭敬明—你曾是我的青春

你说: 45度角仰望天空，是最孤独的姿态。

你说: 你的性格，一半明媚，一半忧伤。

你说: 一个人必须走陌生的路，看陌生的风景，听陌生的歌。

你说: 快乐就是掩饰自己的悲伤对每个人微笑。

你说: 那些男孩，教会我成长，那些女孩，教会我爱。

我说: 我曾不敢告诉别人我最喜欢的作家是你，我曾与别人一同大笑着嘲讽你，我曾看着网上的恶意辱骂落井下石，我曾在心里狠狠地把你打入万丈深渊，我曾任书架上你的书落了厚厚的一层灰却视若无睹，我曾和别人一样地想要毁掉你。

可你是我曾经供奉在神坛一般的珍爱，因为你是我的青春啊。

那首《蜀绣》，我听了无数遍，每一个字都烂熟于心，那是我第一次被一个人的才华所吸引；那本《夏至未至》，浅川的香樟总是大片大片的碧绿，每一个人都完美地像是童话，浅川的故事也像是我的故事；那几年的最小说，总是散发着糜烂孤独的气息，我总是看不懂，却总被那种孤独忧伤所吸引；那几年的书店，总是被赫然写着郭敬明三个字的书籍所吸引，即使我是一个听话到没有零花钱的人，也总是要尽可能地买到所有你的书，哪怕是跳蚤书市别人看过的，我都要买回来，认真地包上封皮。

那几年的阴雨天，我总能在心里编织一个孤独的桥段，配上你的文字，像是从书里走出来一样，带着满身的孤独与悲伤，在世俗的萧索里走着；那几年阳光明媚的日子，我总会想象你的样子，看看天空，有鸟飞过，有云飘过，然后低头，看着一世的繁华，渺小得令人落寞；那几年喧嚣的日子，我总会时不时地使自己脱离出人群，看着那些热闹与冷寂，在心里演绎一首孤独的奏鸣曲。

那几年的阳光总是明亮的耀眼，那几年的夜晚总是止不住地流泪，那几年的笔记本总是被无端的情绪占满，那几年的我总是喜欢看那些忧伤的文字，而那几年我最喜欢的作家，他叫郭敬明，而我们叫他郭小四。那几年看他的书是一种潮流，而我为成为他的书迷感到荣耀。

后来，我没时间看那些文字，也不愿再看了，因为它们被称作矫情和无病呻吟；后来，你开始拍电影了，我曾期待过，却又由期待变成了恐惧，怕你毁掉我心中的美好；后来，互联网时代的口水战打得天翻地覆，我开始鄙视你；后来，你只是商人郭敬明，再不是我心中的作家郭敬明。

可是多么内心狭窄的人才能规定一个人不能喜欢华丽的文字；有谁规定自己的作品必须是别人喜欢的样子；有谁规定一个人一生只能有一个职业，又有谁规定一个曾经甚至一直受到伤害的人不能爱钱，不能虚荣，不能为了让别人看得起而怀有报复心地努力。

是我狭窄的内心否定了你，是我被催生的嫉妒心伤害了你，是我不愿独立思考的大脑随波逐流地在批判你。

我想，我们都是敏感的人，所以我理解你；我们都是孤独的人，所以我愿意倾听你；我们都是向往美好的人，所以才对世俗和人性充满了鄙夷。

也许，我看到了太多，听到了太多，所以无法像当初一样喜欢你；也许，我长大了，看了更多成熟的东西，无法再像过去一样喜欢你的文字；也许，漫长的人生能陪伴一段已是幸运，而你曾带给我温暖。

刘同说，你想要真正了解一个人，必须要看他写的文字。我想，那些你曾写过的孤独、落寞、忧伤与美好并不是只是华丽的装裱，而是你真实的内心，用一种海市蜃楼的美隐藏起来的内心。忠于文字的人都是孤独的人，我们从文字中寻找慰藉，渴望打破生活的枷锁，可人生本就是一个跳不出的围城，理解了人生，也就理解了人。

你说，我左手是过目不忘的萤火，右手是十年一个漫长的打坐。也许，我们都被时光的洪流裹挟着走到了人生的下一个路口，就让记忆被萤火点亮，未来在迷雾中继续寻找方向吧。