一个流浪作者的苦

我是一个流浪的作者，只有一支笔在我的手头。写的一些小人物，下场也没有我现在这么悲惨。一路奔波，却没安生之处。那些和我毫无牵连的人，凭什么被这一愚一乍的文字感动。

当我无家可归的时候，却写满了蔷薇遍布。当我时寿不多时，才明白了字字珍贵。那些文字是一些情绪的串语成珠。而我写完了四季还能写什么风花雪月，没有了亲情守候，便再也写不出那样的温暖。爱情的甜头从没尝过，怎么能写出苦尽甘来。只知道一想到，便会感觉到疼。而我能感受得到生活，但却写不出酸甜苦涩。心中百般滋味，但却无人体会。我想安心写作，但如今却漂浮不定。我想构思情节，但却无从梳理。

可能是内心太过压抑，所以很多的情绪也开始崩溃。

其实我想写的东西都还没有写完，没有头绪的篇幅，它一遍又一遍的在我脑海里回想。成了我心头的一块痛。

我租了一个地方，在人烟稀少的郊区。我支付不了高昂的房租，也承受不了生活的打击。但这么多年，还是有一些自己喜欢的作品。毕竟那是我的心血，也是我的作品。

有时候笔下的它，是那么的可爱。我多想隔着纸张去抱抱它，让它能感受到亲情的温暖。至少不会让他有过多的缺失，太悲的文字会让你走不出来，太美的文字会让你感受不到真实。而我如果能写下的，都应该是现实。

但那些五色十味的文字，却让人看了之后情感又交织无集。

而我写的房子里阴暗潮湿。连我自己都害怕住在里面。更别谈笔下的那些小角色。

往后，我还会更加的惨淡。以后再不开口，用灵魂与你们交流。不再过问现实，辗转几程也变成了寥寥一生。别再见了，日后以故事相会。