我热爱一切与生命、远方和梦有关的，因为它们都只是属于我的。
我也热爱写作，热爱文学。
受姑姑的影响，我很小的时候就喜欢上了文学，到了五年级我已不满足于看书或是只写老师布置的作文，我开始有了自己的个性，开始有了只属于自己的作品。
从无名之辈到小有名气；从五年级到现在；从十二岁到现在；从书旗文学开始，辗转了多个网站；许多大大小小的征文，或嬴或败；许多大家的评言，或好或坏；许多读者的留言，或褒或贬；许多亲人朋友的目光，或羡赞或鄙夷...最终我坚持下来了。
可不知从哪时起，面对众人的赞赏，我沉默了也迷茫了。像是一个盲人，在一个没有指照物，没有引路者的暗夜独自摸索着。什么也探找不到。焦虑、迷茫与一股淡淡的绝望，弥漫在了心间。
压低着声音啜泣，不想让他人看到在如此骄傲的外表下，竟是一个如此卑微的我。
直到又重新看见那一本同学录。看着那些毫无什么文学意义，却又饱含深情的话语，终于，泪流满面。
不算太薄的一本同学录看完，我忽然浅浅的笑了。我把一本同学录按在心口，闭上了眼，静静聆听着。
聆听着什么？我不知道。
恍然发觉，其实一直以来，我所热爱的文学，仅是能取悦自己的，仅是没有世俗名利的。
终于，我明白了——真正的文学是自己的。所有的著名的文学作品，不是因为写作的人有多出名，也不是因为世人的赞赏有多高，而是写作的人是否遵随着自己的内心，是否取悦了自己，是否淡泊了名利。
他们不在乎世俗的眼光。不在乎世俗的名利，他们在乎的只是自己作品的好坏，或是是不是取悦了自己。
所以，我所爱的文学，也仅是为了自己，仅此而已。我不写别人的作品，只写自己的作品。
我亦是我，无可改变，也无可奉告。
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