不饿

凌晨5点23 树影摇晃着零下八度的雨 他裹了裹黑风衣 正了正黑礼帽 挺拔 精瘦 不打伞  他遛着他的黑色巨型贵宾 脚步一致

渡过了36个复活节 却没见过生活里的彩蛋 他不写诗 却爱十四行 他不爱电视网络 只看话剧 看泛黄的书配焦糖饼红茶 他爱那些不切实际的一切 甚至尼斯湖水怪 他写着自己的小说，他称它为黑色自由 自由不纯 唯剩一点黑色的残块 众人在天间寻不得 纷纷到地上去找 快去卑躬 快去捡 不然很快抢空 还被拥挤的人潮顺走自尊 他知道有东西会在云上看着这个物种的可笑 有些宝物天上没有 别的地方却多得堆起来

他在路上遛狗 夜好黑 怎么有点咸甜的味道 怎么也会想起17岁那年在海边和她 17多好 她多好 海浪来的刚刚好 卷来初次触碰的湿嘴唇 记忆里才有甜腻 才有一段可以带走呼吸的时光 记忆里的人就在记忆里多好 不要出现 不要相见

他不喜欢后来好些年的白白的浪费 不喜欢25岁的party 也不喜欢32岁的旧友聚会 都借着酒气笑的夸张或哭的虚伪 他知道 只有在自己洞穴里才有炉火 他们难道没有挖自己的洞穴？

他有些迷恋寂寥了 深陷其中 只有寂寥允许他爱自己 他自问自答 或只问 不用答案 什么？不完美 怪异 孤僻 难道不是赞美词吗？

走到哪里了？夜好深 不是该天亮了吗？ 怎么夜一直深色 他看不自己也看不见绳子的那头 都是融入夜的黑色 或许那里有一只狗 或许牵的就只是他自己 走了这么久了，他却不饿，他不会饿，永远不会饿，他只是吃不饱。