读启亭《她》,启亭好像在写“花”,我好像也是写“花”,花是花,花非花~

她凝眸在初春,忧伤在二月的风中
她把情怀从南向北次第铺开
她从漫山遍野还有你的窗台走来
笑吟春夏,泪诉秋冬
她在季节肩头哀怨
也在灯火阑珊处一砚徽墨的新居留香
她是情人眼角一滴不舍的清泪
她是故友酒樽一杯珍藏的能懂
她是诗经里步履款款的夭夭春色
她是魏晋风度中东篱旁边的飒飒秋风
她是雪山肩头一朵六瓣不语
她是深海红岩一抹血色绯红
她是长江的潮头,是溪流的笑声
她是窗扉的冬歌,是夏雨的轻鸣
她是昆曲里一眸幽怨的唱腔
她是红楼梦中一位钗裙

我在光阴里等
透过昼夜不曾合拢的指缝
等风云变幻,等四季轮回
等一场跨越,等一次踏古而来的复苏
等生生世世年年岁岁不会失约的相逢
她总是在风里笑意吟吟对上我的眼睛
那一刻,没有浮华、没有清绝,没有低眉~
更没有荼毒或中伤
最真实的年华只有最真实的她
最真实的她只盛开在最烂漫的年景

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